martes

Amistad

En Cambodia una mosca dibuja labios en el aire y el escaparate del amor es un pañuelo arrugado que no tiene una papelera en que encestarse.

H murió a la edad de Keats, que escribió que lo bello es la alegría.

La alegría es una mujer sentada en suelo de Koh Kong mirando de reojo el Índico. En la mirada tiene tres llaves y una la usa para abrir un cajón de muertos pequeñitos a los que hace el boca a boca cada tres días.

Tres días en Cambodia es un año-nuevo en Isla Conejo bebiendo cava mientras en el mercado del Battambang los viejos que hay bajo un árbol hacen música soplando las esquenas de un pez y establecen una nueva ruta de la rata con Vietnam desde teléfonos móviles japoneses.
Keats, que escribía el ruido de una cigarrera, escribe en el wikipedia que
a quien en la ciudad estuvo largo tiempo
confinado, le es dulce contemplar la serena
y abierta faz del cielo, exhalar su plegaria
hacia la gran sonrisa del azul.


El azul es, claro/claro, un mar donde un niño está durmiendo siempre y, si se despertase de nuevo, estaría aquí.
Aquí es la estupidez que mora dentro de las flores y el verano es la cuarta estación de un fluorescente y llueve, como hace sol, en el vientre de cada persona que recibe llamadas importantes; H es sólo la parte de en medio de una escalera y Charles Manson era amigo de uno de los Beach Boys.
Son las doce : cincuenta de la mañana y no tengo ganas de acostarme.
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