jueves

El que diese con las nubes de mañana


Si tuviera creencia en la novela ya hubiera escrito, probablemente, más de media.

Escribo con una especie de esperanza -especie de creencia-, de que el poco cadáver que me queda sin pisar me lo piso yo solo con mis frases.

Soy un tecleador de frases. Pero no sé qué es el espacio. Yo, un día, me caí de un avellano como el hijo de la Aurora, y es eso lo que me pasa.

Una novela es hacer uno, dos, tres, cuatro personajes y cocerlos poco a poco, cuando no dejar que se cuezan solos y, bajo ese fuego que no existe, obligarles a ofrecer sentido a alguna cosa que les pase (pero mientras están en la novela -no antes y no después- y, al tiempo, concienzudamente, es decir, con memoria -con mal-).

El lector pasivo da continuidad sin parangón al co-creador activo, como dijera el filósofo marxista (si no el propio marxista que había en Marx -esta frase en paréntesis parece de F.U. si es que no lo ha sido ¿a que sí?-), y uno rehace la interpretación mayor para que esta no sea más que la novela que uno es y en la que no cree -ni tampoco, como en este escrito, sale-. Una muesca en mitad de la gran roca que uno pasea y que, al primer despiste, la puede conducir el viento.

He inventado a la mujer para no creer en el hombre, e hice de sus mejillas dos albaricoques que se añejan sólo con un primer mordisco.

Soy una persona indeseable, malvada, vil y lo suficientemente estúpida como para poner en hora los relojes tras volver una luz que se había ido por un problema en algún cable, la central. Y mi cabeza es poco menos, por tanto, decapitable. Es lo menos justo. Lo que nunca diría de lo que digo hoy. Al menos, si ella existiese... decía un poema (chiste malo advierto -todos lo son-) de un autor maño.

Soy el columpiado de la fotografía, pero sin manos. Estaba en el parque del barrio con mi madre aún joven, hermosa en la ilusión de un hijo.

Soy un funcionario que actúa y tropieza, y eso hubiera querido ser sin tropezarme.

- El libro que llevas en la mochila te lo puedo vender si lo sacas y, si no, lo devuelvo a su lugar, señorita.

Ella dijo que luego iba a pagarlo. Que lo tenía pensado. Me lo he creído, pues yo hubiera hecho lo mismo.
En una ocasión robé un libro. Los dependientes me vieron y se escojonaban al ver cómo esa maraña de pelos que yo suponía en el cruce de estas vidas metía en la bolsa Ecce Homo.

Ecce Homo es lo que no he parado de escribir durante una vida llena de 99 años. La entrada del tercer dígito supondrá el fin de mi mundo y usted, que lee esto, se creerá que estoy hablando en metáfora o que era una de esas salidas, así, como cachondas.

Mi ex que ayer no lo era, era igual que todas las mujeres. Por eso inventé el hombre, para librarme de mí. Para dejar de decir que soy esto y lo otro y que, hasta eso, puede ser el hombre de hoy, el mortal moderno, un yo.

Soy una de frases que se come al lado de los servicios, en el lugar de la barra donde salen y entran los camareros diciendo disculpe, dispense, aparte...


- Yo es que hablo sola.

Es lo que me decía hoy, al señalar que no la oí, una señora la mar de amable, buenorra y bien agradecida. Yo es que escucho solo, es lo que tiene. Lo cierto es que se aprende más de la vida hablando que escuchando. Y esa frase sin mencionar “la vida” es bastante buena. Leí algo así en un libro. Un libro puede ser, en casos penosos, una juventud a la cual ha vencido un cadáver, salvo cuando se está hablando del propio. Lo enseño hoy y parece que fuera algo, cuando mañana será otro igual y distinto, impar y con malestares físicos (a un cadáver estos hasta dan gustito).

El otro día dio una conferencia entrecomillada el escritor Mañas, a quien yo conocía de su escrito “Historias del Kronen”, -novela en el contexto definido atrás y novela mala en el autor de este escrito-. Si yo fuera una novela sería mejor que no siéndolo, pero difícilmente sería mejor que el escritor Mañas. Durante el discurso en el que él decía que a Madrid lo llevaba tatuado en el corazón, uno miraba las diminutas faldonas de esas lagartas que se pasean a lucir un poco palmo y a choricear a la empresa que me paga si cumplo debidamente con mi trabajo, y ya no veía ni la posibilidad de un cielo o una hamburguesa, salvo una habitación de ronchas en que la palabra no tiene frase alguna en la que ponerse (de lo otro -lo puesto- es mejor no decir nada). Es cierto que debía de estar loco para no ver siquiera el indicio de un chochal.
Debo de estar loco para no hacer nada y gastar una vida que me venía bien pagada, para decir que mi flor de cada mes es una hija del pasado -como no puede ser hija de manera otra, claro- una ex sin importancia, un putón entre los algodones en que sitúo la cabeza para decapitarme si dijera esto.

Terminada la jornada sólo acudo al blog o a hablar a los marcos de las fotos a quienes quise, a hacer promesas (que siempre están para no cumplir o, mejor, para no dejar de llamarse como se llaman) a la habitación de abuela.

Soy 99 años en el cuerpo de una noria que, al pararse, imita al caos que, a su vez, imita al mundo que, a su vez, imita a los anuncios de la radio.

Doy el “tercer sentido a la locura” en cada lugar del folio y mañana sólo veo un primero donde invento el primer hombre, que será el que querré ser, pero ahora, por la noche, no mañana.
La vida en cambio, que puede -no obstante- eliminar al hombre, es como mirar los horóscopos en una revista, pero no todo puede metaforizarse y, al tiempo, todas las consultas de dentistas se parecen.

He imaginado la cara de madre al descubrir mi cuerpo merecidamente auto-ahorcado en la cocina y me he reído. Cuando mi pájaro me ha imitado he comprendido que el mundo no tiene posibilidad alguna de salvarse.

No confío en la persona que se encuentra cómoda “en su sitio”. Y no confío en lo que haya escrito esta noche porque es obra del demonio que uno sabe y de la sartén que uno no ha puesto en aquel fuego. El que no existía. Lo que dije era una novela. La chorruna.

Me he acordado, hablando con César, de una conversación de Burroughs -libro de conversaciones- al hablar de un relato de H. G. Wells. Alguien, a diferencia del resto, ve. Porque los otros, debido a una contaminación o algo, se han quedado ciegos. El tipo intenta, me parece, explicar a los demás lo que hay, que pasan de él (¿Naturalmente, no?), y termina diciendo algo así como: Ya. Pero es que yo veo.
Pues
Algo así.
Pero sin ver.

No, no sé qué es una novela. Y no sé qué es el bien.



24 comentarios:

Bellaluna dijo...

Me levanto el sombrero. Eso sí, es un sombrero un poco viejo y roto ya, un panamá que era de mi padre y al que he añadido unas flores secas y una cinta roja. Tengo la sensación de que cuando me lo pongo algo de él viene a mí. Ya digo, lo importante es el gesto, no el sombrero. Como los personajes de la novela: no son en sí mismos, sino en los desconchones de su interior, las taras sociales. Ya decía aquel que la belleza es un estado de ánimo...

Tesa dijo...

Va la cosa blogera, aquí y allá, entre ciegos y chistes malos.
Y todo va siempre de novelas que son la vida ¿qué otra cosa? algunos saben adornarla con palabras y parece más bonita, incluso única, que no más real, que hasta elefantes caben en una serpiente.
A mí tus textos, éste mismo, me acunan como ese columpio. Siento el aire en la cara y una leve sensación de vértigo. Es la vida, ya te digo. O una novela.
Besos

Anónimo dijo...

Pues mira que bien
Evis

Alberto M dijo...

Bellaluna, que sea un Panamá Jack con dos hielos. Porque tu sombrero, hoy, es una fiesta y las celebraciones, de surgir, hay que hacerlas. Sé de personas que son muy capaces de escribir novelas. Aprecio mucho lo que hacen, porque a mí la tarea se me hace complicadísima.

Razón tienes Tesilla. Esto podría dar para una no novela que se titulase "De blogs y de santos".

Evis: Yo la amo a usted. Dime qué quieres que diga y yo lo anoto.
¿¿"pues mira qué bien"?? anda ya.

irene dijo...

No estoy de acuerdo contigo, se aprende más escuchando que hablando, y además es más cómodo.
Y por favor, no te auto-ahorques, que eres muy joven y tienes que escribir, al menos, una novela.
¡Ah!, muy tierna la foto.
Un abrazo.

Alberto M dijo...

querida Irene, yo, la cuerda que tengo sólo se la doy a los relojes.

Claro que no tienes por qué estar de acuerdo. Para decirlo somos personas ¿No? (pero, pum, no estoy de acuerdo en que sea más cómodo).

Abrazote.

hombredebarro dijo...

Yo quiero teclear esas mismas frases que tecleas tú, pero no me salen y sólo me queda la envidia. Un rincón oscuro y maloliente desde el que mastico una novela. Bocado a bocado. De los 99 años que me han sido concedidos me restan 99.

Alberto M dijo...

Muchas gracias Hombre de Barro.
Y mucha más suerte. Que vendrá.

Sirena Varada dijo...

¿Qué es novela? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es novela? ¿Y tú me lo preguntas?
Novela... es ese niño en el columpio del parque de un barrio con una madre joven y hermosa.
Novela… es los dibujos de “Adorable senectud”
Novela … es por fin descubrir en otros ideas que en nuestra vanidad habíamos llegado a considerar como propias. Radiografías de lo que aborda la mente en un momento dado devorando el tiempo encapsulado.

¿Se me entiende algo, ein?

Un beso, artista

Alberto M dijo...

Que síiiiii, que se entiende. Cachis en la mar, ancapsulado con dado y tiro porque me ha tocado:

Tres bicos salieron, aunque si en la próxima saco cinco, salgo de casa.

Muak.

Bellaluna dijo...

Lo acabo de leer: es novela. En sí mismo es la vida en una noticia, es novela, sin duda lo es:

Un japonés encuentra a una mujer viviendo en su armario.

Intrigado por la misteriosa desaparición de alimentos de su frigorífico, un japonés se llevó la sorpresa de descubrir a una mujer que vivía en un armario de su casa desde hacía meses.

El hombre, un soltero de 57 años, había decidido instalar una cámara de seguridad en su casa, en la localidad de Fukuoka, para descubrir el motivo de la desaparición de comida de su cocina.

Y llamó a la policía cuando vio en las imágenes a una mujer que se paseaba por su domicilio en su ausencia.

"Registramos la vivienda y descubrimos a la mujer instalada en un armario", explicó un portavoz de la policía.

La mujer, Tatsuko Horikawa de 58 años, vivía escondida en la parte superior de un armario, lo suficientemente grande para albergar a una persona acostada, donde había instalado un colchón y varias botellas de agua.

La mujer "explicó a los investigadores que no tenía dónde vivir. Parece que vivió aquí durante un año, aunque no todo el tiempo", declaró el portavoz.

La mujer fue detenida y la policía sospecha que pudo haber instalado escondrijos en los armarios de otras viviendas del barrio.

Las japonesas ven la vida con el sesgo de sus ojos, adorables criaturas, no me importaria descubrir una japonesa en mi fondo de armario, pero creo que la invitaría a pasar a mi cama, al fondo de mi vida.

Alberto M dijo...

Es una historia cojonuda, sin duda ninguna.

Una vez estuve en Malabo. Visité Nyum Bili (no estoy nada seguro de que se escriba así), el barrio pobre, vestido de paje durante un 6 de enero, día de Reyes. Había una lluvia torrencial, típica. El barro ascendía hasta casi la rodilla y había muchos hombres dispuestos a rehacer sus casas que, en casos, se juntaban una con otra de frente impidiendo la posibilidad de una puerta hacia afuera. Los más pequeños, apenas vestidos con una especie de pañal, me pedían las chucherías de la bolsa que debía repartir, al mismo tiempo. También había una especie de pavo que lograba sacar la cabeza de entre el barrizal y lograba avanzar moviendo su plumaje, y la noche iba a venir y yo terminaría regresando a la colonia española donde vivía entonces mi tía.
Muchas veces intento contar esta historia de algún otro modo, sólo como la vi, procurando no mencionar a "lo social" o así, sino como escena. Contar sólo eso, mismamente, el detalle del pavo, avestruz cruzada o lo que fuera ese pollo. Observo que, de salir el chisme, el otro observa que es "surrealismo", "dada" o "como fantástico". No es nada de eso, sino una cosa que me pasó y que cualquiera podría ver, estando, que pasaba, tal cuál.
A saber cómo daría esa noticia algún trabajador de la radio. Ni idea.


Gracias por la historia.

Alberto M dijo...

Alguien diría, al poder "ser literario" ¿? que es "realismo mágico" pero no entiendo dónde coño está lo mágico ¿Se refiere a que unos estábamos haciendo de pajes o reyes magos o algo así?
En fin.

Un abrazo.

Anónimo dijo...

Novela es esa foto. Ese niño que se columpia cada vez más y más alto porque quiere coger un cachito cielo para regalárselo a su mamá.

Novela es la mirada de ese niño que mira al hombre que se acerca y a la mujer que da de comer trocitos de pan a las palomas.

Me encanta la foto y el título se supera.

Encantada de leerte.

Un abrazo muy muy fuerte.

Piluca. (madcumbeira)

Recaredo Veredas dijo...

Alberto, nadie vivo sabe qué es una novela. Lo sabían los rusos, Tolstoy y compañía. En cuanto al bien, mejor dejémoslo. Abrazo.

Alberto M dijo...

No son trocitos de pan, Pilu; el día anterior esa anciana había descuartizado a su marido y les estaba dando los sesos a las palomas para redimirse (el niño sólo lo veía desde el columpio). Luego las palomas iban a quedar un día y se juntaron todas en el mismo cerebro, por orden de los cachos que se habían zampado. Como eran raras, consideraron que sabían, debido al cerebro aquel y volaron hasta la sede de la intelligense española (El Pirulí), donde se convirtieron, tras años de no lograrlo, en una "especie protegida". Debemos, aún así, hacer algo con la anciana. Pero sobre todo, que nos debemos una charleta y vinillos y besos y pasión.
(a la anciana que la den).


Don Recaredo, es una definición que, ahora mismo, defendería a pie juntillas. Muy buena. En cuanto al bien, procuremos no dejarlo en manos de los rusos.
Un día me voy a ir a Rusia, ya te contaré.

Abrazucos.

Alberto M dijo...

Espera Reca, me empiezo a imaginar el bien en manos de los franceses, de los ingleses, de los españoles.
Mejor Gogol eh, también para el bien.
(Mañana me pongo con Las almas muertas -lo que de ello quede-).

Anónimo dijo...

Es usted un excelso poeta, joven.
Salud,
M

Alberto M dijo...

Ay, Carmela.

(Muchas gracias, jefe).

Anónimo dijo...

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